Non quero que a miña diatriba de hai días contra certa clase de literatura dea a entender que a miña devoción pola poesía (ou como se queira chamar a ese arquixénero) poda sufrir algún dano irreparable. Non tal. Tomo ao chou, tras perseguir unha metáfora, este final de soneto
Et qual cervo ferito di saetta,
col ferro avelenato
dentr’al fianco,
fugge, et piú duolsi
quanto piú s’affretta,
tal io, con quello
stral dal lato manco,
che mi consuma, et
parte mi diletta,
di duol mi struggo, et di fuggir mi stanco.
e recobro esa miña devoción intacta. Excelencia petrarquesca para inaugurar feliz o outono debido.
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